TEMOR DE QUÉ?

TEMOR A QUÉ?

SI LA MUERTE INSISTE

EN SOÑAR CON NOSOTROS.

Osvaldo Rassetto 2010

Soledad

Esta vez

no fue una arruga,

ni una cana,

ni las manos temblorosas,

ni los pasos lentos en el zaguán interminable.

No fueron tampoco

los huesos doloridos,

ni los ojos cansados;

ni esa tos,

que lo apuñala cada mañana.

Esta vez

se descubrió una nueva tristeza:

(La soledad

paseando por la casa,

cierta sinfonía silenciosa de cubiertos en desuso,

jardines deshabitados;

espejos que devuelven oscuridad,

sucesión de retratos donde sólo ríen fantasmas).

©Osvaldo Rassetto

El juego

Ellos inventaron aquel juego macabro;

llegaron de pronto,

en mitad de la noche;

patearon puertas,

pisotearon jardines;

se llevaron un amigo,

un hermano,

una hija.

Al amanecer todo parecía estar igual;

pero un amigo,

un hermano,

una hija,

ya no estaban.

Aprendimos a jugar a las escondidas,

a tratar de ser invisibles;

para no ser

otro amigo,

otro hermano,

otra hija.

©Osvaldo Rassetto

En Blanco

Tuvo que quedarse solo,

oculto detrás de los jazmines,

porque el protocolo dice que los hombres no lloran.

Tuvo que vestirse de risas

para marchar con los otros

y cumplir con su destino de códigos de barras,

de zapatos relucientes

y valiums que no sirven.

Luego volvió a su celda de trozos de papel,

de olor a café con leche

y palabras sin sentido.

Afuera se oían risas

(¿el carnaval del mundo?)

mientras la noche subversiva llovía entre los pétalos.

Y no hubo forma, entonces,

de que exista el poema.

Osvaldo Rassetto